Пошли Меня

                Обречённый.
И нет, не знает на смерть обречённый,
Когда Же, Наконец, бог Приберёт его,
Закон всё лишь швыряет за плечо, и
Коснеет в ожиреньи сердца своего!
Оставь Ж его бродить в своей овчарне,
Купил он от рожденья тур в один конец –
И за Углом Уже финал «его» печальный,
И Уж Летит к Нам с Вестью Радостный Гонец!

                Единственный Способ.
Когда Б Спросили, Други, Все Вы о Пути меня,
Сказав мне: «Помоги Встать на Него Нам Прочно»,
Ответил Бы, не промолчав, и в дебри не маня:
«Один Лишь Способ Есть, Одно Лишь Знайте Точно:
Возненавидьте Безвозвратно мир страстей чумных,
И Путь Найдёт Вас Сам, Навек Всем Обеспечив –
И Встретитесь с Мечтой, Найдёте Всех Родных,
И в Небытьё Уйдут бессмысленные речи!

                Слова Бессмысленного Раскаяния.
«Прости, я не хотел!» – ты виновато шепчешь,
По новой изготовившись к коварному броску,
И, щурясь хитро, стрелы в меня с ядом мечешь,
Вновь каясь словно в том, и злую наводя тоску!
«Прости» – ах, это модное сегодня слово,
«Тверди почаще лишь его – и будешь ты прощён!» –
Нудят тебе! Но – бесполезна и не нова
Ложь эта, а лжец Люто на погибель Обречён!

                Пошли Меня.
Наводнила Землю вонь,
Процветает беспредел,
Но – Горит Свечи Огонь,
Впереди Так Много Дел!
Озаряет Пламя Дом,
Полным Шкаликом Звеня,
Прошепчу я: «Где Ж Ты, Гром?
Вот он я – Пошли меня!»
Массы скорбных, серых спин,
Тыщи злых раскрытых ртов,
Всякий – нелюдь, всякий – свин,
И на мерзость лишь готов!
Только Встану я в Ночи,
И, сон вещий Прочь Гоня,
Крикну, Руки Засучив:
«Вот он я – Пошли меня!»

                Настоящий Человек.
Кто сказал вам, что Шутник –
Не Хранитель Неба Тайн?
Бьёт Ключом Его Родник
Для Людей и Птичьих Стай!
Облик Светлый Прост Его,
И не морщит Лоб Он Ввек,
Говорят Все Про Него:
«Настоящий Человек!»