На сопках, на склонах
хрипит старый, потёртый,
безбожно забытый, и всё же знаком
залётный, в ознобе побитый, поблёклый
Голос не ровный ; призвук души.
Во поле на воле говорит: ; не спеши
на вольном прибое, постой уходить,
и надо бы жить второпях и в новинку,
не надо спешить, быть углём и гарниром.
И ново не слово, а его отпечаток на листике мятом,
да и призвук не гром, а всего восклицание.
Никому здесь не верь, только воплю на воле. Ему веселей
остальные все врут и не манят
аккорды срывают, как листья сентябрь
вернуть позабудут, а что с ними будет? На паперть падут.
Но других-то не будет, если мастер всё срубит
и дом свой отстроит, и жену занесёт, и детей приголубит
в тот дом деревянный, у которого листьев больше не будет.
Не верь никому, только воплю на воле, остальное всё срубят
На сопках, на склонах хрипит старый, потёртый
© Copyright: Алексей Малограмотный, 2021
Свидетельство о публикации №121111203675
Свидетельство о публикации №121111203675
Рецензии