Из души выкорчёвывал куст:
Ветви, сучья. К костру справный хворост.
Стон срывался с иссушенных уст,
Только листья летели под морось.
Только разве под силу то нам,
Грешным, чахлым, без помощи свыше.
Как по бритве, иду по грехам.
Глас зовущий к спасенью всё тише.
Из души выкорчёвывал куст
© Copyright: Игорь Вымышленный, 2021
Свидетельство о публикации №121111202162
Свидетельство о публикации №121111202162
Рецензии