Я - не писатель, не поэт Эссе

Творчеству М.Е. Салтыкова – Щедрина посвящаю.

Новую историческую ступень переживают произведения замечательного русского писателя – сатирика, критика и философа – Михаила Евграфовича Салтыкова – Щедрина, чей богатейший опыт остался понятным и полезным нам, современникам. Именно поэтому - святая святых – патриотизм, благородство и духовно – нравственная составляющая ценятся в каждой основной ячейке общества – в семье, а потом и по всей иерархической цепочке его. Добро свершается в мире ежесекундно, как усилиями государства, так и просто в волонтёрском движении граждан. Большую воспитательную ценность оказывают программы социальной направленности. Но книги этого писателя через библиотеки, музеи и интернет – музеи, магазины, интернет – магазины, через театры, делают своё благородное дело. Оставшись наедине с произведениями Михаила Евграфовича, встречаешься, прежде всего, со своей совестью, а потом его глазами начинаешь смотреть на окружающий мир и всем сердцем и душою погружаешься в эхо поступков героев. Знание жизни, знание механизмов во взаимоотношениях различных персонажей через сюжеты его очерков, сказок, романов этически вооружают тебя в решениях по многим случаям жизни. А кристально чистая и честная позиция талантливейшего автора, в его рассказах, даёт ключ к пониманию многих обычных, порой, трагически – безобразных эпизодах и в полномасштабных преступлениях героев, а главное, с выявлением причин происходящего. И ты понимаешь, как обойти тот или иной мотив своего поведения. Острее и красочнее речи его литературных текстов, ставших для нас давно классическими, трудно найти. Я обрела своего писателя в очень зрелом для меня возрасте. Из многих его произведений, мною сегодня читаемых, часто возвращаюсь с особым почтением и глубоким интересом.

Я – не писатель, не поэт
М.Е. Салтыкову – Щедрину,
с благодарностью, посвящаю.

Высокой здесь сатире место,
В «круг ада» мыслью та дорога,
Словарь книг крут, но интересен,
В картинах жизни – у порога.

Вдохнув тот запах прошлой жизни,
Поймёшь, где правда, ложь – подменой,
Путь всех поступков, боль кривизны,
Гармония, где духа – с телом.

А на весах – твой образ, смелый:
Судьбы, чужой, ты не стыдишься? –
Прочтя о ком – то, займись делом,
Чтоб к добродетели стремиться.

Надень, что платье, жар поступков,
Да оглянись вокруг, читатель,
Где день и ночь, мелькают в сутки,
Да в чём душа, простой мечтатель?

То пчёлка в соты мёд кладёт,
Яд из змеи – наружу брызжет.
Но добродетель ли поёт,
Когда съедается всё пищей?

Ты в праздник позабыл деньки,
Другой, - чтоб адрес был приметен,
Когда б спешили мужики,
Чтоб в праздник угощались дети.

А в Рождество и мой писатель
О них задумался давно,
Рассказом тем заставив плакать
О том, что мучило его.

Подтрунивал? - Нет, рассуждал,
Всё лирой пел, не беззаботно,
Чтоб в праздник счастья Бог бы дал,
Где мир жесток, рассказ – работой!

***

Я – не писатель, не поэт! –
Читатель я – по божьей воле.
Той мерой, пришлых ко мне лет,
Открыла сердце ЕГО боли.

11.11.2021 г, Н.М. Сегеда