напитoк

Давлю в себе тяжёлые слова
осенней гроздью поздних урожаев.
Над ними южный ветер волховал,
а после - я. Но в сок преображая
сезонный сбор, ни сахар не давал,
ни ждал чрезмерно - выбродит ли сусло.
Не погреб винный - старенький подвал.
Xотел вина. Свеча горела тускло,

шипя в промозглой сырости нутра,
простреливая искорками темень.
Как много лишних слов. Et cetera,
во мне, в тебе, и в нашей кислой теме.
Хотели полусладкого, но брют
выходит, если солнца было мало,
а сбор последний ближе к сентябрю.
Я выжал всё... Ты тоже выжимала

слова внутри себя. Тугую кисть
опалово-опального оттенка.
Ты тоже говорила - отрекись
от памяти подвального застенка,
сопревших листьев, брошенных в углу.
Янтарный сок осеннего разлива
не надо пить. Когда б я не был глуп,
то ждал бы урожая терпеливо,

и выждал бы до зимнего вина,
до нежных слов, до сброшенных нарядов.
В пустой душе была освящена
заснеженная сладость винограда
в такое время. Выдавленных слов
янтарный сок, несбыточная пытка.
И проклятое богом ремесло -
осенний вкус прощального напитка.

24.08.2015