А если б к нам приехал...

Залез я с головой под одеяло.
И стало тихо, белый свет померк.
Лежал и думал: «Гениев так мало,
Ну – Ротшильды, ну – этот… Цукерберг».

За рёбрами сердчишко задрожало,
Врачиха говорит – болезнь мембран.
Стал задыхаться, скинул одеяло.
«Да, позабыл… – Григорий Перельман».

Я житель поселения глухого,
Здесь все друг друга знают, все равны.
Тут тянутся две улочки вдоль лога,
Лог половину пересёк страны.

Совсем непросто здесь достичь успеха,
Мешает смерду жить тут местный смерд.
Сел, думаю: «А если б к нам приехал,
К примеру, Ротшильд или Цукерберг».

Срубили бы себе по пятистенку,
Ведь руки есть, есть частный капитал.
А Ротшильд взял бы в жёны ительменку,
А Цукерберг жениться бы не стал.

Да почему – не стал?
«Он некрасивый, -
Бубнили б наши бабы, - фу, какой!»
По пьяни сжёг бы Цукерберг все ксивы
И капитал, крича: «Он мне на кой?»

Приревновал бы Ротшильд ительменку
К простому рыбаку из Пайрубы,
И топором разнёс бы в «зале» стенку,
И окна топором бы порубил.

А ительменка куксилась бы: «Эко,
Разнёс полдома, месяц до зимы…»
Становится тут гений человеком,
Счастливым и несчастным… ну как мы.