Мотылёк

моей бабушке Мусе посвящается
  Берлин 27.03.2015 года




Конечно же, как и у всех детей, у меня было две бабушки. Одна – всегда рядом- мамина - Катя – как нечто неотъемлемое моё, родное и понятное.
Другая - Муся – папина –фея, неуловимо-ускользающая, волшебная.
Муся это Мария - весёлое облако белых волос в светлом проёме окна. Вечно прихохатывающая и от этого смеха звенящая изнутри. У неё ласковая, почти невесомая, слишком бледная и слишком лёгкая рука. Она гладит меня по голове. Играет со мной?
Ерошит мне волосы и улыбается. А то почти ничего не говорит и смотрит задумчиво. Глаза серые, печальные, тревожные. И вообще она странная – отчего-то  всё сидит и никогда не встаёт, не встречает, не угощает и  не провожает нас, не отходит от окна.  Почему? Но она нравится мне. Милая бабушка – мотылёк. Папина мама. Разве у моего такого большого папы может быть мама? Ведь мамы есть только у детей? Эти вопросы занимают меня только во время посещения. Потом они улетучиваются, как бумажно-мебельный-душно-старинно-музейный запах с которым я выхожу из квартиры, где в длиннющей комнате обитают шкафы и буфеты. Их огромные звериные лапы охраняют  это сумрачное царство. Деревянные исполины – они замерли, они не дышат и лишь одно существо трепещет у окна: бабушка - мотылёк, пойманный в ловушку.


Она улетела!
Мне сказали, что бабушки Муси не стало, но я знала наверняка- она выбрала момент и выпорхнула из окна, нарочно забыв на стуле усталое заколдованое тело.