Жизнь топит нас как котят, да люди ведь сами уже,
жить так, совсем не хотят, но выжидают в меже,
что пролегла в нашем Мире - теми, пока кто живой,
и теми, кто сдался уже, лежит на столе в анатомке,
с запахом смерти кругом, словно в вонючем сортире.
Как вымирал наш народ, вспомнят Олимп, и Парнас,
вспомнят быть может потомки, (ежели выживет Род),
писатели были, и есть среди нас, про жизнь ими писано множество фраз,
они и оставят потомкам рассказ, хранится сей труд будет множество лет,
в писателя нищей котомке, пока не разбудит Сознание Свет,
и колокол Вечности громкий, звонарь потихоньку молитву прочтёт,
Русскими буквами; Аз, Буки, Веди, Вечное время быстрей потечёт,
и колокол Вечности вдруг зазвучит, молитвой отлитой из меди.
и колокол Вечности громкий. Аллегория
© Copyright: Анатолий Бушмелев, 2021
Свидетельство о публикации №121111104859
Свидетельство о публикации №121111104859
Рецензии