Бред интеллигента

Ну вот - я снова в лифте, он опять трясется,
А мне опять чевойто снова неймется,
Я выхожу во двор и опа,
Вновь мирозданье предо мной и снова - "жопа".

А мне приятней может виртуальный мир,
Достал меня ваш сраный реализм,
Какого черта лезет он мне в душу?
И без него я снова перетрушу...

Таким уж уродился, не в бой и не в разведку,
Меня не стоит брать - я подведу.
И никогда я не стреляю метко...
Особенно навскидку, на ходу.

Не брал я в руки автомата,
Хотя и в армии служил,
Да мне милее книжка под рубахой,
Чем всякое вытягиванье жил.

И снова оно стискивает зубы,
Сует кровавых образин,
Мне прям в лицо, и прямо в губы,
Каких и не вообразить.

Ах мирозданье - это просто бред.
И нету ничего на белом свете,
Реальнее иных побед,
Когда и ты, и я - в ответе.

В ответе перед совестью своей.
Но мне судьба натягивает лямки,
и вышивает кровью на спине,
в душе моей, как будто-то на изнанке.

Кто я такой и как меня зовут,
Я позабыл в рабочем беспорядке,
Мне не избавиться от этих пут,
Нет, не по этой разнарядке...

Зачем я сочиняю опус сей,
Боюсь, не даст Господь на то ответа,
Я снова пробиваю мир теней,
Надеясь обнаружить лучик света...