только песни

мысли брызгами пенными,
черный космос внутри;
лишь далеких вселенных
угасают огни...

за секундой сомнений
нет ни страха, ни боли...
может мы только песни,
что звучат на повторе?

кто мы все? на полках
расставленные книги?
одни до шрамов истертые,
другие даже не дочитаны...


Рецензии