Опять окна квадратик голубой,
И ветер наши веточки качает.
«Сынок, не говори с самим собой, —
Мне мама осторожно замечает. —
О чём с собою можно говорить?
Дурная это исстари примета…»
Но тускло догорает сигарета,
И пауза протягивает нить.
Я грустно над собою пошучу.
Прильну к тебе с улыбкой умиленья.
Закат зажжёт вечернюю свечу.
И я ищу растерянные звенья.
Не спрятаться мне, мама, от идей.
Ведь зреют они в памяти украдкой.
Что делать? Я живу среди людей,
Но не с кем поделиться мне догадкой.
Журчит в низине робкая вода.
Белеют незапятнанные росы.
И мучают проклятые вопросы,
Которых не осилить никогда.
.............................
Опять колдуют гномы тишины.
Опять стою я ночью на пороге
В рассеянной бессмысленной тревоге
С извечным ощущением вины.
Проклятые вопросы
© Copyright: Виктор Поляков, 2021
Свидетельство о публикации №121111101465
Свидетельство о публикации №121111101465
Рецензии