На душе атласной тканью перетянут боли куб.
Чувство - сие отвращение к флоре, фауне вокруг.
Острие углов, порезав, норовит проткнуть сосуд
Изнутри. Остался пепел. Сожжена вуаль, мой друг.
Белый тюль чистейший светлый украшал собой приход,
Был он лёгким, безмятежным и себя отдать готов.
Образ нежности и веры, внутри некий дисбланс,
Знают только дети неба его подлинный окрас.
В сердце юном горячейшем сердобольность он хранил.
А снаружи - холод, вьюга, не подпустит, но манИт.
Снова в омут он бросался, позабыв обиды чьи.
А его предупреждали: "будет больно, не ходи".
Тюль думал о поддержке тканей ему близкИх, опорой стать,
Стараться, вкладываться в благо, на них тоску не нагонять.
Закрыть своею тонкой шалью предмет от ветра и сорок,
Готовых растащить буквально всё по частям, и занемог.
Тюль
© Copyright: Арвина, 2021
Свидетельство о публикации №121111009282
Свидетельство о публикации №121111009282
Рецензии