Меня не ждут, а разве раньше ждали,
где солнце ярче и теплее где роса.
А ждавшие скоропостижно умирали,
случайно прерывалась полоса.
Я ничего не ждал почти сознательно
почти что ровно половину от тебя,
где в мир других не погружался основательно,
и просыпался по утрам, наверно, зря.
Болело, как обычно, где то слева,
и, как обычно, было вовсе не до дел.
Бегущих строк одноязычье онемело
на белом полотне шершавых стен.
За дверью шкафа потускневший от безделья
давно без пуговиц классический костюм
ждёт праздника, а, может, новоселья,
чтоб вспомнить, как когда то был он юн.
Затея странная в коробке из под спичек,
найти истории всех тех, кто от огня
грел семьи, города и даже птичек,
зимой слетавшихся на запах ячменя.
А я останусь игроком в глухом запасе
среди уже давно не нужных встреч.
Лицо в морщин геометрическом каркасе.
и от походки лишь желание прилечь.
волны
© Copyright: Никита Гор, 2021
Свидетельство о публикации №121111008019
Свидетельство о публикации №121111008019
Рецензии