Он не написал

Он не написал, а я больше не жду.
Ожидание не оправдалось.
А помню я всё, что забыл ты тогда.
И в мыслях с тобой каждый день я прощаюсь.
 
Как грустно и страшно не знать о причине,
Не знать об ошибке, возможно, своей.
И каждый раз думать, общаясь с другими:
Такой надо быть? Оттолкну я людей?

Мечта не о друге, мечта о поддержке,
Мечта моя больше не про тебя,
Но все же неважно. Пропала надежда.
Тогда я тебе написать не смогла.

Начало положено старым кончанием,
Я снова люблю, но люблю не тебя.
И если бы я поняла окончательно,
То смело скажу: ненавижу тебя.

Пройдёт пусть немного… Три года. Как жалко.
Но это ведь не было наша любовь.
Зачем же так больно, зачем же так резко,
Зачем тот июль под расстрел попал вновь.

Я всё потеряла: надежду и чувства.
Мечты и эмоции умерли вмиг.
Убита и юность, безумство и скудность
Познаний о жизни, любви, как из книг…

Все пламенны речи, и все прямо в душу.
Солнышко, милая. Слышали уши.
Узнал моё имя. А я твоё знала…
Я думала ты без ума. Мир обмана.

Опять закрутилось. Вскружило мне голову,
Зажгло мой сердце и разум убило.
Но кажется мне, что сквозь эти эмоции.
Была лишь иллюзия, что полюбила.

Конец. Расставание. Дело простое.
Его не имели мы даже в сердцах.
Обида и ненависть, горе и слёзы.
Вот так я прощалась. Ты даже не знал.

Тридцатое августа, так романтично.
Зачем двадцать третьего ты так со мной?
Настал наш конец. Уехал. Осталась.
Моя память всё же осталась с тобой.