Я писал пером, и перо скользило,
словно парус по; морю, по листу,
и не знаю-ведаю, что за сила
заполняла строчками пустоту,
будто мало слов заплеталось в строки
на страницах мудрых несчётных книг:
состраданья, мытарства, да упрёки,
слёзы счастья, сладостных тайн родник, –
это всё своей неуёмной вязью
я сплетал в воздушные кружева
навсегда-навек нерушимой связью –
междометья, звуки, слова, слова…
Я писал пером, и ложились ровно
за строкой строка на бумажный лист
и скреплялись намертво, будто брёвна
в новостройном доме. Мой путь тернист,
не всегда прямой и порою горек,
норовит свернуть прямо в град Зеро;.
Мне туда не надо, я не историк,
поводырь и друг мой, моё перо,
ты веди меня по тропе заветной,
по листу, который был прежде чист,
подустану если, то ты не сетуй, –
мы с тобой сроднились, бумажный лист.
10.11.2021
Бумажный лист
© Copyright: Марк Полыковский, 2021
Свидетельство о публикации №121111003131
Свидетельство о публикации №121111003131
Рецензии