Мокрые ветки мороз инеем хрупким ломает,
Тонкие листья хрустят, словно картон, под ногами.
Днём по оврагам тепло, свежей смородиной пахнет.
Почек зелёных набрал, так неразумно набухших -
Я положу их в вино...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.