Когда приходят дети света...

Есть теренкур под с фонарями,
Тенистый парк перед Кремлём,
Скамейки были с голубями,
Но не кормили их потом.

Был санаторий, но в проекте,
Дом отдыха, он тоже был,
Кому то виделся он в свете,
Доход немалый приносил.

Стояли улицы с церквями,
Не Крым, не Корсунь, но вот в "дом"...
Бывает звёзды горят днями,
Ведь Николай был принесён... (Икона св.Николая).

... А дело было это летом,
Когда поэт пришёл один,
Он не считал себя поэтом,
Но рисовал словом одним.

Она была тоже художник,
В душе молилась по утрам,
Поставив возле свой треножник,
Ведь ей талант был также дан.

Произошло это в Зарайске,
Почти легенда, почти Крым,
Почти рассказ, почти о счастье,
Наука больше молодым.

Похоже было то на повесть,
В тени посаженых дубрав,
Забытая душою горесть,
Но в продолжение рассказав,

О том лишь счастье, что просили,
О том же доме, что могли,
Они увидели впервые,
Но ещё были в жизни дни...

Ведь дело это было летом,
Не отпуск был, но выходной,
Были деревья в цвете где то,
И в воздухе витал покой.

Была Зарайская игрушка,
Была погода хороша,
Он русский был, она хохлушка, Надеялась поймать гроша,

Но он, никак ей не давался,
Какой то он ретивый был,
Почти поэт помочь старался,
И Бога за неё молил.

Он ставил рядом в церкви свечки,
Записки тоже подавал,
Растёт овца, если овечка,
И ели Бог барана дал.

Всё было бы так хорошо,
Если вообще всё это было,
Она к Кремлю всё приходила,
И рисовала хорошо.

Он тоже рисовал с картины,
Стихи-рассказы рисовал,
Язык, как ножка балерины,
Изящной свечкой полыхал.

То в городке уездном было,
Где он был, этот городок?
За Раем всё происходило,
Когда поэт вдруг занемог.

Он без неё не мог ни ночи,
Да и ни дня уже прожить,
Черны были девицы очи,
Другим было чем ум вскружить.

Он тоже рисовать учился,
Писать уже карандашом,
Он причащался и крестился,
Она же всё: - потом пойдём...

Ведь дело было это летом,
Была погоды тишина,
Он не считал себя поэтом,
Себя художником она.

Он рисовал её с натуры,
Пытался даже написать,
Она лицом... Её фигура...
Опасно таких рисовать...

Им быть бы парой, но вот как то,
Пришёл тот человек к ней в дом,
А на столе лежали карты,
И рассказали о другом.

Она поверила им больше,
И хоть она с Богом была,
Но с картами ей было проще,
А карты, - это та же мгла.

Но он был истинным поэтом,
Хотя себя и не считал,
Ведь он был в истину одетым,
И с Богом словом рисовал.

Она курила сигареты,
Она без них уж не могла,
Она была уже без света,
Остаться с ним уж не могла...

Она едва уже терпела,
И он тот дым терпеть не мог,
Любовь была, но улетела,
Покинул белый голубок...

Рассказ был это или повесть,
О том, как всё произошло,
Была чиста обоих совесть,
Ведь как то быстро всё прошло,

А дело было это летом,
В тени посаженных дубрав,
Он не считал себя поэтом,
И он ушёл, нарисовав,

Рассказ ли, повесть ли о поэте,
О том как всё произошло,
Он видел жизнь, но в белом свете,
Поэтому время прошло,

Он встретил ту, без сигареты,
Без матерных и скверных слов,
Бывают девушки одеты,
В шкуры овец, но не козлов.

... Когда ты хочешь так желанно,
Когда ты с Богом говоришь,
Не стоит грош строить жеманно,
Ведь ты тогда душою спишь...

Происходило это летом,
Деревья были все в листве,
Он не считал себя поэтом,
Но облака, что в синеве,

Мне рисовали, то что было,
Или потом произошло,
Она другого полюбила,
Но как то быстро всё прошло,

Ведь дело было это летом,
В тени подросших уж дубрав,
Гораздо меньшим поэтом,
Но первый ушёл рассказав,

Ту повесть, тот рассказ в портрете,
О той, что так и не смогла,
Она жалела о поэте,
Но жить уж без него могла.

Жаль, что не вышло по другому,
Жаль то, что так произошло,
А ведь могло быть по другому,
Но как то время шло и шло,

Оно гуляло всё за Раем,
В тени уж выросших дубрав,
Есть притяжение, мы знаем,
То Бог поведал рассказав,

О том, что якобы случайно где то,
За Раем женщина пошла,
Она была в пример одета,
Она к Творцу тоже пришла.

Под фонарями это было,
Над речкой, где осётр проплыл,
Она так исренно любила,
И с истиною он любил.

Она была без сигареты,
Без матерных и скверных слов,
Зачем же женщины одеты,
В ту мглу из карт, и хульныэ слов?

Они попробуют сначала,
Им кажется, что проще жить...
Один крючок лишь для начала,
Чтобы потом не соскочить.

Зачем тебе в храме молиться?
Зачем в душе верить потом?
Неужто это пригодиться,
Ведь картами наполнен дом.

Зачем нам свечки нужно ставить?
Зачем записки подавать?
Или как было всё оставить,
Или всё ж с Богом исправлять,

Всё то, что может раньше было,
Или потом произошло,
А вы, когда нибудь любили,
Иль время ещё не пришло?

Рассказывать ли о поэте,
Что и поэтом не считал?
Нарисовать ли мне о лете,
В которое мне Бог послал?

Как в городке где то за Раем,
В тени деревьев и листве...
Рассказ приходит так случаем,
В ватой белённой синеве,

С Тем Самым, с Кем всегда рисую,
Служа Ему, Его пером,
Нарисовать всё не рискуя,
О будущем и о былом,

О том, как Николай из Крыма, (икона)
Священником был принесён,
Как он пропал в клубах из дыма,
И как он чудом был спасён,

О том, как речка с осетрами,
Делила город пополам,
О том, что не было меж нами,
О том, о чём поведал сам,

Что служит писарем у Бога,
И до сих пор пишет стихи,
Его рассказы так глубоки...
И всё таки они легки.

А рассказать о том поведал,
Тот Самый, что ему сказал...
Ведь Сущий Бог талантом ведал,
И повесть эту написал,

О "барышне" и о "крестьянке",
И об уездном городке,
О том рассказе спозаранку,
О том, как с Богом налегке...

Мне рассказать о том не просто,
Рассказывая о былом,
О том, как запросто и просто,
Произойти всё же могло,

   (04.45 - 07.00) 14.06.2021 г.
--------------------------   

Приходят имена из Света,
И свет, от имени пришёл,
Душа её в тот свет одета,
И Свет - в её душу прошёл.

Потом уже родились дети,
И рассказать тоже могли,
О том художнике-поэте,
С кем проводили свои дни.

Он стал уж стар, она мудрее,
И были внуки у неё,
За Раем было всё скорее,
Но медленнее время шло,

Были и осени и зимы,
И лет, тоже много прошло,
У Бога все вообще любимы,
Но кто то, более ещё...

... Когда спасается овечка,
Хозяин её, - больше рад,
Когда задует ветер свечку,
Её зажечь вдвойне Бог рад.

Через причастие от Сына,
И через исповедь в стихах...
Она его стихи любила,
Рассказывая о делах,

Что он творил, не сам конечно,
Он же лишь писарем служил,
И жил он долго, но не вечно,
Так с Богом жизнь свою прожил.

Она писала и картины,
Их большей частью сохранял,
Предчувствие, что будут примы,
Ему тоже талант послал,

Тот Самый, Сущий чудесами,
Тот Самый Вечный, Сущий Бог,
Который жил под небесами,
И ниже их творить Он мог,

Чрез душу, мысли человека,
Которые пришли к нему,
И на пороге сотни лета,
Приходит человек к Нему,

Чтобы увидеть то глазами...
Всё разом, что он натворил,
Как Свет от Света чудесами,
Перед концом Света творил.

Когда же это всё же будет,
И будет ли вообще когда?
Когда же Бог других забудет,
И к нам заглянет, и тогда...

Когда закончит повесть эту,
Размерами примерно в жизнь,
Чтоб рассказать о свете этом,
И молодым, и пожилым,

В начале повести о лете,
О том как всё произошло,
И о счастливом том билете,
Что с Промыслителем пришло...

Как был и пляж, и были мамы,
И были дети у воды,
Как были они не жеманны,
Не баловни своей судьбы.

Они купались, загорали,
И ветер свечку не задул,
Они сами собой взгорали,
И был счастливым детский гул.

Так и закончилась поэма,
Роман в стихах, или рассказ,
Запечатлён на плёнке "Свема",
На той, с рисунками для вас,

Как те столетние дубравы,
Тонули в своей тишине,
Ведь только те бывают правы,
Что в свете светят, а по мне,

Сколько верёвочке не виться,
Найдётся кончик ей всегда,
И этот же рассказ сгодится,
Кто НЕ любил, или всегда...

Когда накапает сердечко,
Нечаянно слезой сбежит,
И как сгоревшая уж свечка,
Сама собою возгорит,

Ведь только с Богом и возможно,
Поэму за день написать,
Роман стихами осторожно,
Словами, ручкой рисовать,

О малом городке уездном,
О том как лодочка плыла,
О том как светят днями звёзды,
О том как Света всёж нашла,

Того, кого давно искала,
И кто воскрес сквозь мрак и дым,
Ведь должен Бог прийти сначала,
Чтоб было счастье молодым.

Чтобы зарайским, чудным летом,
Поэт бы всем вам рассказал...
А впрочем, стоит ли об этом,
Ведь это Бог вам показал,

Как можно время проводить,
Не всё ж копаться в интернете,
Ведь могут мамы, могут дети,
С пришедшим чудом говорить.

   (16.20 - 17.00) 14.06.2021 г.