Напрямик

                Асе

Наш поезд жизни едет в никуда,
А в общем-то и даже ниоткуда.
Летят недели, месяцы, года...
И не узнать, доедем мы докуда.

Мы свято верим, что живём в раю,
Которого, конечно, недостойны.
Но почему-то ангелы поют,
Как алкаши: фальшиво и отстойно.

Под стук колес так сладостно мечтать
О солнце, пляже, море, вечном лете.
Под стук колес не хочется страдать,
А сплин минутный смыть, как в туалете.

Сто шпал в минуту преграждают путь,
Хотят пресечь прямолинейность рельса,
Куда-то вбок, в дремучий лес свернуть,
Где ничего не видно и без "Цейса".

Сто мыслей в миг врезаются мне в мозг:
В маршруте этом, как в аду, нечисто.
Всё меньше верится в фальшивый лоск
Проводников, буфетчиц, машиниста.

Как рыба загнивает с головы,
Состав ржавеет от локомотива.
И те, кто были вроде бы правы,
Сегодня с ног и до макушки лживы.

Пора на дальней станции сойти,
Как мудро завещал нам ВИА "Пламя".
И через лес осмысленно брести,
Кормясь природы щедрыми дарами.

Пусть мчится переполненный состав:
Пешком быстрее до неложной цели.
Толпа тупа, как лом или удав,
И словно фарш, проходит сквозь тоннели.

Здесь близко - сквозь болото, напрямки.
До темноты все шансы быть, где нужно.
Благодаря..., нет всё же вопреки.
А где-то паровоз свистит натужно.

31 августа 2020 г.