Застыл, склонившись, военком.
Едва горел, моргая, свет.
Он, словно образ над столом,
Держал райкомовский пакет.
Сползла седая прядь волос,
Как плеть повисла у виска.
И горький ком давил от слез,
Сжимая душу старика.
Рука тянулась дать отказ,
Но взгляд, блуждавший по письму,
Искал уже который раз,
Что было скрытое ему.
И видел тот же пулемет,
И бой последний у села.
И смерть у скошенных ворот,
Жену в безмолвие вела.
Глаза, застывшие навек,
В них небо синее влилось.
Ему тогда, коснувшись век,
Своей рукой закрыть пришлось.
Еще кружил девчонок бал,
Еще вчера звенел звонок.
И летний вечер обещал
Открыть им таинство дорог.
Как долог путь на аэродром,
И путь в неведомо куда,
Не знал ответа военком,
Но знала вечная беда.
Он гнал ее в былое прочь,
И с болью чувствовал вину,
Ведь в этом списке его дочь,
Уходит завтра на войну.
Борис Перфильев
Военком
© Copyright: Огонь Олимпа, 2021
Свидетельство о публикации №121110903110
Свидетельство о публикации №121110903110
Рецензии