Почти ноябрь. Не почти Москва.
Листва слетела, обнажая прозу.
И застревает в горле лютый воздух,
Замешанный с обидой пополам.
Я словно постарела в этот год,
Учась прощать и не пытаясь помнить.
Так, в реку брошенный, сначала тонет,
Но, смотришь, потихонечку плывет.
И я плыву. В толпе таких же рыб,
Которые не станут рыбаками.
Но реки разбивают даже камень,
И нас выносит в океан любви.
Почти ноябрь. Ветер тянет дым.
Сжигают листья словно наши души.
Вот дом, и свет, и разогретый ужин.
Все остальное - лишь поток воды.
Учась прощать
© Copyright: Надежда Белякова, 2021
Свидетельство о публикации №121110808258
Свидетельство о публикации №121110808258
Рецензии
