Всё, выброси её из головы,
Сомни как лист бумаги белой.
О ней больше не будем говорить;
Она всегда испытывала нервы.
Да, я не смею нынче спорить с тем,
Что с возрастом она лишь стала краше.
Но и не научилась выбирать друзей;
Хорошему в лицо крича: "предатель!"
А тем, кто подхалим есть по натуре,
Кто за банкноты сердце бы её продал,
Она не скажет: "будь ты проклят, дурень".
Читая это, знаешь, что я прав.
Только ничто не будет длиться вечно,
Я позабыть смогу, как страшный сон,
И прямой стан её, и остренькие плечи,
И настроение наше - хамелеон.
А голос! Что за чудо птицы-павы!
И только так играла лишь она
На старой, не живой уже, гитаре.
Но вот и наконец любовь прошла.
Прошла как сон, рассеялась как дымка.
Теперь смогу покой я обрести.
Однажды даже удалю все снимки
И со стены смогу их соскрести.
13. 04. 21
© Copyright: Александра Дьячук, 2021
Свидетельство о публикации №121110804097
Свидетельство о публикации №121110804097
Рецензии