Шёл год восьмой, пятидесятый
Двадцатый век был на дворе
Ноябрь бродил тоской объятый
В осенней сумрачной поре
Был хмур Ноябрь, скучал, не весел
Девятый день в лесах бродил
Уже и голову он свесил
Но Бог ему сюрприз явил
Среди болот под небесами
В лесу средь ягоды черники
Где травы политы росами
Услышал девичьи он крики
На время осень подобрела
Ноябрь в глазах повеселел
И жизнь вокруг её узрела
Сказав ему: " Люби пострел"
И до сих пор тебя он любит
И награждает нас тобой
Когда нечаянно он блудит
Среди всех месяцев гурьбой
Шёл год восьмой, пятидесятый
© Copyright: Александр Шабельский, 2021
Свидетельство о публикации №121110802210
Свидетельство о публикации №121110802210
Рецензии