Отчего о былом говорим скупо, мало?

Отчего о былом говорим скупо, мало?
Почему мы о чувствах всё чаще, молчим?
Почему не твердим о любимых упрямо,
И всегда, «потеряв» их, страдаем, грустим?   

Вспоминаем, печалясь, прошедшее время,
Все пытаясь забыть, а забыть, знать, нельзя!
Совесть вспыхнет невольно под тяжестью бремя,
И уже не отпустит тебя никуда.

Годы мчатся, а с ними приходят невзгоды.
Боль на сердце становится жестче, черствей. 
Мысли тупо щемят, а душа от тревоги
Ноет, словно во власти змеиных цепей.

Вновь волнует поток незабытых свиданий.
Твои письма, открытки, как кадры кино,
В снах сменяют друг друга, входя в подсознанье,
Режут руки и тело, как в сколах стекло.

Мы теперь обвиняем с тобою друг друга.
А к чему? Ничего уж назад не вернуть!
Ни дождей проливных, ни надежд, ни испуга, 
Ни признаний, проступков, - замела жизнь свой путь.

Отыграла судьба свой сценарий надменно.
И осталось одно - лишь с тоской вспоминать:
Сквер у школы, снежинки, звенящее лето,
Нас  двоих, не сумевших любовь удержать.

Мы смеялись, шутили, признав, постоянство.
Нам казалось, судьбой всё давно решено.
И широким бывало в подъезде пространство,
И дышалось свободно, счастливо, легко.

Я письмо твоё долго в конверте хранила.
Выйдя замуж, его в знак любви берегла.
И тебя, и себя за обиды простила,
Уберечь только верность, увы, не смогла.

Я не жалуюсь - нет, на коллизии жизни.
Всё свершилось, как надо, но жаль лишь одно -
Мы не вместе с тобой и желанья излишне….
Проиграли на корте...
в схватке, нашу, любовь.