А. С

Ты говоришь, я начался как поэт, —
и это лестно, только меня здесь нет:
ведь «начался» значит «кончился»,
а в уроборосов
я не верю,
лишь во Єдинаго — на два полюса,
и от экватора до Америк.

От Украины до Украинушки — рубцы Донбасса,
подвалы, школы, жизнь, тепловизоры, окопы, «мясо»…
Но не о том я. Начнёшь, как водится, писать «за здравие» —
и вновь о смерти да о кончине, как будто раб её.

Я, вероятно, не очень-то и смогу
подставить щёку, но — выстрелить. По врагу.
За тех врагов неимением.
Я берегу то последнее,
что осталось
во мне же (куда нам до вас, гениев!..)
как прежде, чистого (с расчёской в патлах).

Но понимаешь, ты понимаешь ли — не мы мессии,
не нам — стигматы: нательным крестиком не рвётся выя!
А нам бы — минимум — не кандидатский: людьми остаться бы.
А жить так горько нам, а жить так здорово — меж абзацами.

Вот здесь, наверное, скажешь: «Опять фигня…»
Зато не милая сердцу осенняя воркотня!
Вещаю, что сумею принять, —
снял Агнец печать-ять,
но какую?

Кажется, остаётся их ровно пять
и очень скоро нас отбракуют.

сентябрь — 6 ноября 2021 г.