По рукам побежало тепло,
Сколько пепла до этого было?
Ты меня примешь, такой, дурной?
Ты так и не догадался,
Как долго я тебя любила.
Ветер толкает балкон,
Ноги мёрзнут, руки немеют,
А я пишу этот чертов стих,
Как только ты уснул до похмелья.
Сигареты не тянутся вовсе,
По лицу бежит пелена,
В пустоте
Мне хочется с песней
С гордым взглядом в глазах,
Но только возле тебя.
Я люблю так, как нельзя,
Ты мой друг, а мне этого мало.
Может правда,
Может я вру,
Но сейчас,
Среди социального яда,
Я хочу прокричать,
А может и замолчать,
Но мне кажется, что я люблю тебя,
Правда.
Лучший друг. Правда
© Copyright: Мосейчук Марина, 2021
Свидетельство о публикации №121110700913
Свидетельство о публикации №121110700913
Рецензии