Он плакучей берёзы листок...

Он родился на свет благодатной, поющей весной,
Когда майское солнце ласкало косыми лучами,
Когда иволга песнь воспевала, чаруя собой,
И природа дышала сплошными вокруг чудесами.

Он раскрылся, узрев красоту что прельщала его,
Осознав в тот же миг, что он часть лучезарного мира,
Переполненный трепетным чувством он был оттого,
И старался впитать непременно того эликсира.

Не велик пусть собой, он — плакучей берёзы листок,
Но зато так красив, изумрудного яркого цвета.
Ему друг позавидовал — резвый, шальной ветерок,
И поведал: уйдёт красота в конце дивного лета,

Пожелтеешь и станешь убогим собой навсегда,
Я ж, окрепну и сдую тебя с дикой, яростной силой,
И на землю упав, пропадёшь, не оставив следа,
Будто не было вовсе тебя, лишь трава над могилой.

Покидать дивный мир, он до боли, до слёз не хотел,
И решил: удержусь и останусь на ветке, не сгину!
Он сдержал своё слово. Засохшим, он так и висел,
Всю холодную осень и лютую, снежную зиму.