Александру Пушкину
Алану Милну
Булату Окуджаве
С небес, крылат и невесом,
слетает ангел вниз.
Вечерний кованый засов
задвинут. На карниз
ложится лист, прощально жёлт,
безветренен и тих.
В путь неизвестный снаряжён,
ремни поправит стих.
Всю ночь осеннюю шагать
назначено ему.
Просторна общая тетрадь.
Уснуть в моём дому
сегодня сможет только мышь,
от голода сера.
Весь мир объяли ночь и тишь.
Вперёд, мой стих. Пора...
Куда пойдём мы со стихом,
не знает и генштаб.
В углу тетрадном и глухом
окончится ль едва б
сия кампания... С небес
поёт уже труба.
Роняет листья сонный лес.
Судьбой, судьбы, судьба...
Ноябрь 2021
Осенний сон - II
© Copyright: Андрей Тодорцев, 2021
Свидетельство о публикации №121110705888
Свидетельство о публикации №121110705888
Рецензии