Мой мир растерян и распотрошен

          ***

Мне ещё надо
столько
не сказать,
не написать
и смазать
под сурдинку.

Как сладко в мире
этом
прозябать,
укромно
прозевав
свою кончинку –
забыть слова,
уверовать
в ничто,
в пространствах вдаль
и вширь
растрепыхаться,
не сожалеть,
не думать
ни о чём
и самого
себя
не опасаться,
порушить разницу
меж бдением
и сном,
забыть,
что где-то
«дважды два - четыре»,
признать, что надо быть
последним 
чудаком,
чтоб ещё раз
родиться
в этом мире.

Как с тем,
что есть,
расстаться
навсегда,
о чём привык
бессмысленно
трепаться,
забросить всё,
что было,
в никуда,
и никогда
потом
не состояться?

Мой мир растерян
и
распотрошен,
пока что
не уложен
в чемоданы,
но он порою
воздуха лишён,
трезвей,
чем трезвый,
и пьяней,
чем пьяный.

Бывает сиротлив,
как чистый лист,
порою молчалив
и обеззвучен,
порой бесцветен,
иногда цветист,
нередко возмущён
и взбаламучен.

Он состоит
из малых
величин,
простых забот
и малых
расстояний,
в нём что-то
исчезает
без причин
и возникает
часто
без желаний.

Он предками
закручен
в ДНК,
запутан
в разномыслиях
суждений,
его тревожит
времени
река,
в нём счёт потерь
и торжество рождений.

Я в нём живу,
но он живёт во мне.
Как это может
быть
не представляю.
Я здесь присутствую
как будто
каждый день,
и здесь же 
ненароком
пропадаю.

Сегодня он
и жалок,
и смешон,
и только
не уложен
в чемоданы
с утра растерян
и
распотрошён
хоть не разлит
в гранённые
стаканы.


                ***