Осенний дождь

Осень. Сыро. Непогода. Разгулялся дождь с утра.
Серый цвет у небосвода - цвет печали и утрат.
Неуютно. Зонт трепещет, словно птица на ветру,
Он крылами рукоплещет, хочет вырваться из рук.

И спешит за белой стаей, что исчезла вдалеке,
Он старательно  взлетает  у  меня  на  поводке.
И зовёт к цветам и лету, в благодатный южный край,
Колесить по белу свету, отыскать заветный  рай.

Но давно мы не крылаты, приросли к родной земле,
Естеством своим распяты и плутаем в серой мгле.
И мечтой живём, не зная, что другая бытность есть -
Мирно-кроткая земная, где в почёте  слово «честь».

Где бревенчатые хатки смотрят окнами в простор,
Где столетние порядки, незатейлив разговор.
И живут всегда всем миром и не бросят вас в беде,
А гостей встречают пиром, ценят время и людей…

Разгулялась непогода. Дождь струит, как из ведра.
Засыпает вновь природа, отдохнуть пришла пора.
Осень поздняя печальна – всюду серость, всюду мрак,
В ней волнующая тайна, в ней природе - верный знак.

Зонт промок, спешу в укрытье, непогоду переждать.
Даль дождём колючим скрыта, там дождинок стойких рать.
Лужи стали, словно море, листья-лодки в них плывут.
Я стою сейчас в  дозоре и вершу негласный суд.

Фото Эдуарда Гордеева. Санкт-Петербург