Литературный эксперимент

Проза и поэзия....какой из этих литературных жанров способен позвать нас в даль светлую, какому более подвластно выражение самых сокровенных движений души человеческой, какой обладает наибольшими возможностями воздействия на эту самую душу - утешить её, взбодрить, пристыдить, облагородить ? Какой ?

Я лично так и не решил для себя, какой. Каждый из них обладает своими преимуществами и недостатками. И каждый из них востребован в наши дни не больше, чем балалайка иди бандура. Как, сокрушаясь, говорил очаровательный герой знаменитого фильма : "Вся дивизия хлещет в монастыре спиртное, один я позабыт, позаброшен !"

Валяются ныне и проза, и поэзия на пастбище, затоптанные стадом в грязь, ибо власть денег крепко подчинила умы и души человеческие.

Но настанет день, друзья, ох, как ещё настанет ! Рванётся стадо из стойла на вольную волюшку, захочется ему порезвиться на солнышке утреннем, на росистом лужке, ан будет поздно. Заперли его, опутали ему ноги путами, отпилили бодливому рога, приковали к стойлу копыта и вот-вот поведут на бойню.

А ведь прозаики и поэты давным-давно трубили об этом стаду и предупреждали его о грядущей опасности, но не хотело слушать стадо ни прозаиков, ни поэтов, а упрямо, разинув в вожделении рты, слушало своих нерадивых и лукавых пастухов. И вот он - печальный результат этого пренебрежения к воплю "вопиющих в пустыне"..

Стоп, стоп, стоп ! Не туда меня что-то занесло ! Я ж не Гоголь, это ж совсем не мой слог и не об этом я вёл речь !

Вернёмся к началу : так что же лучше, какому жанру отдать предпочтение начинающему Пушкину, Лермонтову, Бунину, Гёте, Шекспиру, впервые мечтательно обмакнувшему перо в чернильницу, - прозе или поэзии ?

Не знаю, друзья, искренне говорю, что не знаю. Как я уже упомянул ранее, каждый жанр по-своему хорош и каждый не сулит творцу ничего хорошего кроме шишек на лбу, пустого холодильника и брани разгневанной супруги, клянущей себя за глупость, за то, что пленившись благородной внешностью, отдала свою руку и сердце идиоту, не способному ни уютного семейного гнёздышка свить, ни деток досыта накормить, ни попросту хотя бы колготки подарить на 8 Марта.

Итак, не знаю ничего, друзья, не знаю, но эксперимент мы всё же проведём ! Поступим так. Есть у меня один примечательный сюжетец из жизни. О нём я расскажу вам поначалу в прозе, а затем тот же сюжет облеку в форму поэзии. А вы сами и определите, что лучше получилось. Начнём !

ВАРИАНТ В ПРОЗЕ

Жил-был матрос. Устала душа матроса от дальних странствий, от штормов житейских и морских. До такой степени устала, что стала похожа на ржавый лот ( уточню : лот - инструмент, которым измеряют глубину ). Одним словом, впал матрос в тяжёлую депрессию и, чтобы хоть как-то расслабиться и взбодриться, пошёл вечером в ближайший кабак.

В кабаке как всегда было шумно и весело. Матросы пили пиво. Красивая девушка пела на сцене песню о море. Матрос узнал в этой девушке свою прежнюю возлюбленную, которая не стала его ждать, пока он шатался по океанам, и вышла замуж за другого. Сделалось матросу горько, когда он её увидел и нализался он до чёртиков. И лишь после этого сделалось ему хорошо.

Слушал он, заливаясь горькими слезами, знакомую с детства матросскую песню и эта песня вернула его обратно - в ту пору, когда он был юн и влюблён. Когда красивая девушка-певунья дала ему слово ждать его и жертвенно поклялась в этом.

Но песня закончилась и матрос снова окунулся в реальность, в этот кабак - прокуренный и грязный. Деньги у матроса тоже закончились. Последняя монета выпала из его уже не очень твёрдой от выпитого пива руки и, покатившись по столу, упала на пол.

Ночь незаметно миновала. Матрос, осознав, что делать ему в кабаке больше нечего, поднялся и пошёл к выходу, туда, где во мгле от папиросного дыма синел контур двери. И в этот момент один из пьяных матросов преградил нашему герою путь.

Узнал наш герой в этом матросе своего непримиримого врага, с которым у него из-за красивой девушки-певуньи были давние счёты. Не стал он церемонится и уложил соперника коротким апперкотом на пол, а выйдя на свежий воздух, подействовавший на него весьма отрезвляюще, подумал : " Чёрт подери, чего я, глупец, расстраиваюсь ? Я ещё молод, силён, могу быка уложить ударом кулака и вся жизнь у меня впереди. Да, вспомнил ещё ! Знакомый капитан приглашает меня на свой корабль боцманом. Плавание сулит немалые барыши, а красивых баб вокруг миллион !"

Ну вот, друзья, прозаическая часть закончена. Прейдём к поэзии. Тот же сюжет, но зарифмованный. Прошу вашего внимания :

ПОЭТИЧЕСКИЙ ВАРИАНТ ( для большей выразительности, позвольте, я расскажу его от первого лица )

Как ржавый лот истаскана душа.
Куда податься, в сумерках кружа ?
Пойду в таверну !
Там голоса, нетрезвые слегка,
И кружек запотевшие бока,
И смех, наверно.

Там много дыма, ну а с ним – уют.
Там просто так нечаянно нальют,
Нальют до края.
Нальют с улыбкой, после скажут : «Пей !»
И взгляд, волны под килем голубей,
Плеснёт, играя.

Там женщина с серебряным кольцом
И очень бледным искренним лицом
Споёт о море.
Я эту песню знаю наизусть.
И всё же обволакивает грусть
Мне сердце вскоре.

И вижу я сквозь папиросный дым,
Как над утёсом острым и седым
Кружат бакланы.
Я смел, я молод, молод и силён,
И первою удачей окрылён,
И строю планы.

И в тех мечтах сумбурных место есть
Любви и счастью, и ещё Бог весть
Чему – не помню.
Мне обещала ждать и год, и два
Та, что коснулась губ едва-едва.
И так легко мне !

Полоска горизонта впереди
И что-то лучезарное в груди …
Но песнь допета.
Вокруг меня опять лишь чад и мгла.
И, скатываясь на пол со стола,
Звенит монета.

Платить мне нечем. Уходить пора.
И так я засиделся до утра.
Я лишний – ясно !
И я иду, как одинокий зверь,
Туда, где в темноте синеет дверь.
Иль всё напрасно ?

Нет ! Тонкий луч, что песней был зажжён,
Не умер и, как повод ни смешон,
Согрел мне душу.
Пускай вокруг всё то же - чад и мгла,
Пусть на пути вдруг чья-то тень легла,
Но я не струшу !

Любовь и счастье – разве только сны ?
Ты посмотри на мир в канун весны –
Всё голубое !
И надо мною реи корабля,
И чаек крик – я снова у руля ! –
И шум прибоя.

Так что же оказалось эффективней в плане изложения эмоциональной составляющей этого трогательного сюжета и его сокровенного смысла - прозаический метод или всё-таки поэтический ?

Я не знаю. Вам решать !