Холод из мрака хватает за пятки,
Сердце сжимает жестокой рукой.
Я проиграла, конечно же, в схватке
Той, что стоит у меня за спиной.
Пальцы скребут по стеклу обречённо,
Слёзы стекают по бледным щекам.
Надо признать пораженье без стона,
Тщетно надеясь, что я прощена.
Только в игре этой нет примиренья.
Можно лишь час искупленья продлить,
Стать на мгновенье сильнее и злее,
Чтоб ничего у неё не просить.
Руки разбиты. Когда? Я не помню.
Кровь так сладка и приятна на вкус.
Что мне поделать с невиданной болью,
Цветом вскипающей в левом боку?
Я, словно бабочка - сорваны крылья.
Глупо пытаться пробить лбом стекло.
Может быть раньше его и разбила б,
Если бы в жизни чуть-чуть повезло.
Схватка
© Copyright: Игорь Исаев Иви, 2021
Свидетельство о публикации №121110704255
Свидетельство о публикации №121110704255
Рецензии
