Крикнул в будущее: - Приходи, мол!
Верил - "лучшее" время готовило.
Через тридцать лет забродИло
Послевкусием послесловие.
Отразившись от горизонта,
До которого руки кОротки,
Самоварных закатов золото
Оказалось совсем не кротким.
Опалило. Спросило: - Ну же!
Что случилось с твоей песней?!
Почему же ты стал - ненужен?
Почему же твой мир - тесен?
- Оттого-ли печаль начала -
Что собою измерил чудо?..
Искажённое эхо кричало
Кто я есть, кем уже не буду.
Не уйти-уползти в пещеры,
Чтоб монахом - на все вопросы.
Говорят не хватает веры,
Если б было бы всё так просто!
Горизонт не ближе, не дальше.
И всё так же закат рисует,
А у слов достаточно фальши,
Произносимой всуе.
Горизонт
© Copyright: Сергей Лисицкий, 2021
Свидетельство о публикации №121110701769
Свидетельство о публикации №121110701769
Рецензии
