Поздновато, а всё ж догнал...

Подновато, а всё ж догнал: не люблю ничьего ремесла на разрыв аорты.
А ведь был грешок - ставил в иконостас только их портреты.
И в мою кумирню -  кому и был вход, так только из их кагорты.
Только их и везли в моём сердце в последний путь траурные лафеты.

А сейчас - по мне - если уж вынести боль - терпежом стиснутых челюстей, эскортом
многоточий и умолчаний, шествующим с чёрными лычками на меловом листе, пО полю монитора.
А сей день - лишь рукам доверяешь своим по земле и небу простёртым;
моешь песок золотой остуды, чтишь колодезную глубину, ловишь блАговесты колоколов простора.

Поумнел ли, заматерел? Сдал гормон, ближе к выходу кровь поостыла?
Парадигму быта и бытия просёк бижутерией от Сваровски?
Всё проходит. Вот и тяга к публичности боли постыла.
А публичность радости сокровенной - мАнит, магнитит чертовски.

Только где её взять по весям продутой, бедствующей моей родины
в бесконечном ущерба и тяготы, безразличия и отчаянья величаньи.
Где не счесть того, что Отнято и украдено...
Потому и стою одной ногой на пороге молчанья.