Осень в рассветах

Осень в рассветах плакатным мазком,
Где-то жил Запад жизнью своею
В семидисятых прошлого века,
А уезжали за чем-то иным
Художники этого строгого века.

Свободы искали в мольберты вложив
Свои все надежды на эти рассветы,
А осень под цвет солнца выкрасив всё
Бордо расплескала из листьев своих,
Жёлтыми стаями птиц распугала,
Поднявшись с листвою в небесную высь.

Рассветы томились в мольбертных набросках,
Художники жили скромно, неброско,
Кто-то писал, а кто-то уж нет,
Картины свои поместив за буфет.

Листья рвались свободу узнавши
И осень в пальто закрутившись ждала
Снегов ей привычных, но к ней равнодушных,
И шёпотом листьев кого-то звала.

Куда же стремились уехать те люди,
Ведь от судьбы никуда не уйти,
Опиум был глотком всёй свободы,
Снегами надолго селился в груди.

Снимали порою угол квартирки,
Хватались за всё чтобы выжить порой,
Руки писали, что больше не могут,
Не было шанса вернуться домой.

Кто-то жалел,а кто-то и нет,
Кто-то смирился сменив ремесло,
Но всё же везло и рассвет наступил,
И приняли залы, и мир оценил.

Только грустнее стал рыжий рассвет,
Под зиму пришедший на склоне всех лет,
Его шаг ноябрьский - в клёнах по парку
Листвой навязался на добрую палку.

Дедушка брёл вспоминая всю жизнь,
В которой решил уехать в Париж,
Где принял решенье - писать что увидит
В ноябрьской поре.

Но вновь он писал о стране,
Которая так далека от него
И листьям с тех мест
Никак ни упасть,
Никак ни присесть к нему на пальто.

А птицы присели поближе к нему
И что-то шептали,
Что осень одна во все времена
И страны, на все.

Дедушка шёл по опавшей листве,
Что-то мурлыча как Барсик,
Осень лечила его как врачи,
Ныли колени, болела душа.

Но всё ж она очень собой хороша
И так вся похожа на ту,
Что всё в том углу
В мольбертах прошлого века,
Плактным мазком родного рассвета.

Хотя все рассветы наверно родня,
Но отчего же мы всё же грустны,
Осень осталась к нам без ответа.