Муза

Он наслагал тебе тысячи строчек.
Ты есть причина рожденья куплетова,
Но дело было пятничной ночью,
И он от музы хочет не этого.

Он говорит, что ты прелесть создания
И что коснуться тебя - смертный грех,
Грех также звать тебя на свиданья, но
Ты для поэта, ты не для всех.

Он посвятил тебе тысячи песен,
Муза поэту сродни кислороду,
Он окропил тебя пламенной лестью,
Выбил признание тебе у народа.

И в ответ хочет любви эстетической,
Надо порадовать сердце поэтово,
Но  мыслит местом непоэтическим,
Непоэтическое хочет не этого.

Хочет причинное не каночической,
Что возвышает в своих дикломациях,
Интересуется больше пластическим,
Сердце поэта желает ****ься.

Так что кончай муза песни и танцы
И ублажай своего воздыхателя,
Розы имеют способность срываться,
А поливание лишь для мечтателей.

Правда ведь, вышло бы слишком наивно
Верить, что ты чтобы лишь созерцать.
Он ведь себя не считает мужчиной,
Если из музы не сделает ****ь.