Всё чаще вкривь, всё больше вкось
Ложатся строки, множа злость
На серый день, на лай собак,
На всё вокруг не так. Не так!
И на него, и на тебя,
И более всех на себя.
И не понятно на кого,
Душа моя, ты ждёшь? Чего?
Чтоб счёт годам моим не рос?
Зимой не донимал мороз?
Чтоб я читать немного мог?
И был бы прок от этих строк?
Не угадал? Всего не счесть.
Ты тем довольствуйся, что есть.
Будь стойка, оглянись вокруг,
Страдает мир от больших мук...
Ты посмотри на календарь:
Январь прошёл, к концу февраль.
Зиму испили мы до дна,
А завтра что? Весна! Весна!
2000
Что завтра?
© Copyright: Владимир Пипченко, 2021
Свидетельство о публикации №121110603319
Свидетельство о публикации №121110603319
Рецензии
