Этот кот

Этому коту хуже, чем мне.
Этому коту плохо даже во сне.
Чувства его однобоки и просты.
Он боится собак, людей и шороха листвы.

Кот тощий, несуразный, грязный.
Нет у него имени, нет у него отчества.
Ему, как и мне, предельно ясно:
Жить хреново, а умирать не хочется.

Он является по вечерам, сидит и молчит,
Смотрит на меня глазами голодного лешего,
А над нами носятся сумасшедшие  грачи,
Чёрные и жадные, будто души грешников.

Я даю ему вискас, он торопливо ест.
К нему не подходи - он весь злость и страх.
Кот знает точно: человек - худшее из существ,
Но без него дело - швах.

Потом он уходит, облизывая усы,
К себе под сарай, чтоб устроиться кое-как.
Во сне он увидит не кусок колбасы,
А собачью пасть и мрак.

Так живёт этот кот, не имеющий ни имени, ни отчества,
И дело не в том, что мне жаль его очень,
А в том, что опадают листья, и до чёртиков хочется
Бросить все дела и закатиться в Сочи.