Из несерьёзного...

Я думаю о смерти. Дольше, чаще.
Стареют мысли, и звучат скрипяще –
Не в смысле скрипок. Канифоль смычка
Свежа, но, верно, неверна рука.

Чем больше думаю, тем мне она милее –
Не в смысле «хочется», а less and less страшнее.
Амосов говорил, что жажда жизни
Непрочна также, как любовь к Отчизне.

Недавно перечитывал свой том.
Стыдился, как Бездомный* – не о том,
Не так, не там, и невпопад писал...
У каждого свой срок. И я – устал...

Изящная словесность языку
Должна служить – как «Слово о полку».
Соратников пера прошу простить –
Полезных мало, нас же – тьмы, и льстить

Сколько угодно может мне жена –
Она на то женой и названа.
В одном согласен – хуже языку,
Когда его убудет чуть полку.

Когда умру, во мне умрут все те
Слова, прожитые и днем, и в темноте,
Другие – без меня – продолжат жить,
Но будут чуть натужнее ходить.

Как следствие бурлацких теорем –
Один споткнется – станет хуже всем.
Мысль о служении красива... И стара!
Мне ж все равно. Меня зовут. Пора...

* - поэт Иван Бездомный из романа М.Булгакова «Мастер и Маргарита»