К Себе
Почти уже как дряхлый дед.
Смотрю по сторонам,и мнится,
От происходящего вокруг,пора,навек остановиться...
Тут кажется-нет ничуть Счастья,
Меж пальцев коль вращать обычный спичек коробок...
Насторожившись на Опасность,
Торопишься сместить Свой срок.
Уходит вспять Времени срок...
И,будто бы,переворачивает страницы Книги...
Родившись некогда весёлым,в конечном результате-высох,сдох...
Прошедши Жизнь,лишь снова запинаешься об фиги...
6.09.17г.
Свидетельство о публикации №121110503377