К Себе

Сорок с половиной лет,
Почти уже как дряхлый дед.
Смотрю по сторонам,и мнится,
От происходящего вокруг,пора,навек остановиться...

Тут кажется-нет ничуть Счастья,
Меж пальцев коль вращать обычный спичек коробок...
Насторожившись на Опасность,
Торопишься сместить Свой срок.

Уходит вспять Времени срок...
И,будто бы,переворачивает страницы Книги...
Родившись некогда весёлым,в конечном результате-высох,сдох...
Прошедши Жизнь,лишь снова запинаешься об фиги...

  6.09.17г.


Рецензии