Трое

«Хочу писать стихи каждый день.
О тебе,
Потому что картины писать не умею.
Потому что я-не Дега, и я-не Моне.
Музыка и кино.-
И все трогательное в атмосфере.-

Все самое нежное и красивое.
Потому что все самое нежное,  самое
трогательное, и самое красивое
сейчас находится в пределах ее движений.
В ее улыбках, в ее смехе.
Все самое красивое.
Даже в сарказме есть что-то…
Что-то…
Все самое важное.

Я влюбляюсь.
Ты, ты  слышишь себя ?
Я просто сижу и влюбляюсь.
Я влюбляюсь- Адреналин !
Я влюбляюсь-опиум и морфин.
Как  поле ромашек в июльском дожде,
И нагота самочувствия в нем, как сквер  в ноябре.

Почему ? Для кого ? Для чего это нужно ?»

Он: …,хахах, да ?!
Она:  Да !

«Почему время себя рядом с ней измельчает  в песок ?
Кто засунул его в прозрачную колбу ?
Это так мало.
Это так хрупко.
Это трещит, когда взгляды молчат.
Когда слов больше нет.
Когда сто киловатт.
Нет слова «назад»,когда слов больше нет.
…
Он: Как мало песка…»
(Винил замолчал)

Он: Может джина ещё ?

Она: Мне,наверно,пора. Завтра рано с утра…

Он: А. Да.  Уже поздно.  Я тебя провожу.

Она: а вот и такси. Ну, пока ?

Он: Ну пока.

Кто-то из них: Я тебе напишу.
(Дверь такси, как граната )

«Слишком мало песка…».