Листва тулится к моему порогу
Отжившим сколом ярких, летних дней.
Летит с дерев, рождая стынь, тревогу
В душе, в миру, что с каждым днём мрачней.
Отчаянье царит и безысходность
От смерти сердцу близких, дорогих.
Тех дней осенних серая холодность
Обманчива, как то, что мир притих.
Октет 127
© Copyright: Лада Мельникова, 2021
Свидетельство о публикации №121110406517
Свидетельство о публикации №121110406517
Рецензии