Не приедет

Если б Бродский сегодня приехал в город
Ленинград, что все так же чертовски молод,
Невзирая на топь и блокадный голод,
Он поднял бы нас вверх, словно дрожжи солод.

Он кружил три часа мимо пушек Спаса,
Где же здесь магазины: "Росконд" и "Мясо"?
Как тогда, окружает немая масса.
Скажешь, что на душе - сразу вон из класса.

Посредине квартала мертвых поэтов
Его улицы нету. Приоритетов
Вечно чуждый. Один, как припев неспетый,
Как Том Уэйтс обутый, как Коэн одетый.

Кому жить хорошо, лишь Некрасов знает,
Маяковский басит и в висок стреляет,
Короленко глубже в подвал ныряет,
Амфибрахий Жуковский изобретает.

Его гнали отсюда назад полвека.
Как кота из помойки - не человека.
Его книг не видала библиотека,
Но Нерон ведь царит, хоть убит Сенека.

Город годы влачил, по нему тоскуя,
Безнадежно в мокрых лесах кукуя.
Только власть, дорогой лимузин паркуя,
Про квартиру-музей отвечала: "***!"

Здесь живая вода, а не гниль венеций.
Здесь талантов в достатке на сотню греций.
Почему же так жжет на душе? От специй?
Если строят в квадрат - никаких трапеций.

Уходя родословной в местечко Броды,
Рыжеватый еврей с ДНК свободы,
Иисуса вознёс как густобородый
поп не смог, попивая святую воду.

Здесь поэт только тот, кто погиб во цвете,
Или за океаном - тогда заметят.
Бог их редко хранит и как шельму метит.
Хочешь дом? Так живи на всем белом свете.

Не приедет в мой город Иосиф Бродский
Даже духом святым, а не то что плотский.
Намотаю удавкою шарф неброский
И пойду вокруг света: теперь он плоский.

30 января 2018 г.