Пейзаж

...и никто никогда не выскажет
легким росчерком взмаха крыл
расторопную мысль, что весь сюжет
подчиняется счету "три":
"раз", - и снова куда-то падаешь,
и весенний поет эфир,
сочиняя куплеты ладные
про блистающий макромир.

"Два", - и осень коснется ласково
надлопаточных впадин, и
отрастают внезапно заново
крылья, - в легких полетах дни
промелькнут, и дожди на улице
тихо шепчут" "о'ревуар"...

Счетом "три" перестану жмуриться,
и пойду отыщу январь.


*
А я привыкла - к березовым!
Мне не понять кленовых
ярких аллей октябревых,
всеми оттенками алого
цвета просящих принять
сумму позиций осознанных,
что бережливо снова
прячут в образность слОва
сонмы метафор заново -
и не дают их взять.

А я привыкла - расплакаться
от ветра жгуче-колючего,
от сырости побережья,
от соли морской в лицо.
А вместо этого - заросли
кустарника. Не канючу, но
с виду весьма невежливо
листву швырять на крыльцо

'под ноги, - ветер прячется,
он тот же самый - ветреный,
мы с ним встречались раньше и
даже дружили, а
сегодня что за невзрачности?
Что за походка вредная?
Где паруса ? Где злачные
пажити? Для жилья 

я ж просила - хоромы мне!
С золотыми червонцами,
с белою берестою -
и рисовать пейзаж.
Но под окнами - сонные
клены шуршат листвою, -
ярко-красными солнцами, -
словно в церкви витраж.


*
Весь мир в себя вобрав,
собой еще не стала. -
Ликует хор людской.
Певуча тишина.
Что выбрать? - В общий сплав
свою добавить малость
иль пестовать покой,
усевшись у окна? 

И отзвук теплых гроз,
и звезд холодный слепок -
двоичен выбор наш.
Сомнения круша,
где будет нынче воз?
(Слетели листья с веток...)
Но все вместит в пейзаж
горячая душа.