Н. Рубцову

Неосторожно брошены листы ,
Вдруг кем - то невзначай
Увиденные утром ...
Вином залитый стол .
Промокшие слова .
 Пурпур вина , что кровь .
А по немытым стеклам
Ползет то вниз , то вверх
Мушиная братва .

Она была меж тем
Всего лишь глупой музой .
И крашеной губой
Лобзала лысый лоб .
А он - её герой ,
Желал ей быть обузой .
И с жадностью носил
Портки с большой дырой .

Карманный свищ
Зиял ...
Убожество бутылок .
Затоптанный ковер .
Отставшие часы .
Её он потерял -
Порочности обмылок ...,
Все бросив на алтарь
Во имя красоты ...

Испорчены слова
В бреду полупохмельном .
Не веют над страной
И к вере не зовут .
Остановили жизнь
В нестиранной постели
Уродственной души
За несколько минут .

А у меня его
Стоит на полке книга .
В ней русская душа ,
Ревущая навзрыд .
И мне опять смотреть ,
Как небо закрестили .
И думать ,
Что в листах ...
Никто не позабыт .

И мимо величать
Стихами
На распыле
На маковках церквей
Манящие кресты .
Дожить бы до небес ,
Покуда очи в силе ...
И яростно
Грустить
Под храмов благовест .

Останется потом .
Или забудут снова .
Претезия на то ,
Что есть ещё поэт ...

На вымокших листах ,
Удавленное слово .
А были бы ещё ...

Да только :
- Смысла нет ....