На опушке леса
Я дышу весной.
Позабыв про годы,
Словно молодой.
Слушаю напевы
Жизни дорогой.
Травы, поднимаясь,
Шелестят листвой.
Милые, живые,
Как тогда весной.
В атаку поднимаясь,
Шли в последний бой.
С другом мы бежали.
Вдруг сражённый, он
Падает, цепляясь,
За траву рукой.
В грохоте разрывов,
Позабыв про бой,
К телу припадаю,
Плачу – не живой.
Он к траве прижался,
Кровь бежит струёй.
И трава родная
Плакала со мной.
БОЛЬ
© Copyright: Пётр Беспалов, 2021
Свидетельство о публикации №121110309110
Свидетельство о публикации №121110309110
Рецензии