Судьба забросила в прокуренный кабак,
махнуть в порыве творческом рюмашку.
С порога аж закашлялся в кулак
и рванул от ворота рубашку.
Бунтарь в душе, а кто меня поймёт,
быть может, эта в красном проститутка.
Она уже как хищница идёт
и во мне добычу чует чутко.
Развязная походка от бедра,
бокал в руке ей придаёт кураж,
— не верю, что единственный с утра —
как будто хочет взять на абордаж.
Вот подойдёт, и я ей прошепчу,
— желание спонтанно завертелось, —
нет, не ударить бутсой по мячу,
мне пообщаться с нею захотелось.
Садись напротив я ей предложу:
не важно, сколько стоишь — заплачу!
Я уходить, похоже, погожу,
а вдруг и вправду душу излечу.
Судьба забросила в прокуренный кабак...
© Copyright: Анатолий Бухтияров, 2021
Свидетельство о публикации №121110305747
Свидетельство о публикации №121110305747
Рецензии
