Ноябрь

Татьяна Плешкова
Ноябрь хмурый, как с похмелья,
Бредёт неведомо куда,
Пьёт из дождей холодных зелье,
В глазах блестят осколки льда.
     То мокрый снег, то ветер шквальный,
     Ему всё мало, всё не то.
     И реет, словно взмах прощальный,
     Промокшее насквозь пальто.
Ему бы милым притвориться,
Но он не может, он иной.
Нахально-шустрые синицы
Смеются  за его спиной.
     Ноябрь добрым не бывает,
     Он мизантроп и фаталист.
     И обречённо опадает
     В моём саду последний лист.


© Copyright: Татьяна Плешкова, 2021
Свидетельство о публикации №121110303175
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Татьяна Плешкова
Рецензии
Написать рецензию
Очень атмосферное стихотворение получилось у Вас!
Зацепила строка "Но он не может, он иной".
Емко и точно! И тяжесть "промокшего пальто
ощутима почти физически...
Браво!

Олег Карабаев   06.12.2025 22:09   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Олег, спасибо большое за отклик!
С уважением...

Татьяна Плешкова   07.12.2025 06:44   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Татьяна Плешкова