Рисую...

Лица, рисую теперь я лишь мертвые лица
В своем углу, в богами забытой комнате.
Смерть, стоя за мной, так зубасто лыбится
Швыряя на стол сотни фото в работу мне.

Летят круговертью фамилии даты и отчества,
Косе все стройней и красивей поет воронье.
А я выпиваю печаль моего одиночества
И чествую тех, кто недавно отжил свое.

Октябрь из книг о давнем пророчестве
Ветром постылым сквозит из малейших щелей,
Жжет погребальный костер прогнившего общества,
Тыквенно радуясь мне умоляет работать быстрей.

Доктор Чума в извечном  своем балахоне,
Вновь заходящий в дом наш квартирный устало,
Пронумерует и вылечит всех, Он сегодня на взводе.
Завтра, быть может, снова зайдет. Все ему мало...

Мы с ним давно не враги, но коллеги по цеху.
Он делает все для меня, кормит и поит насильно.
Он очень не хочет обратно в забвенье, во тьму уехать.
Еще бы, звезда мировая в короне с улыбкой умильной...
               ***
Лица, рисую я только лишь мертвые лица...
В ворохе фото я роюсь слишком давно не глядя.
Но подождите, что это? Может мне снится?
Я вытащил фото с знакомой хитринкой во взгляде...


(Памяти Ильдара. Ты был настоящим другом)