Березовая роща

Осенние костры - горчащий запах дыма
из детства навсегда оставил здесь  следы.
Казалось, никогда не станем мы седыми,
и можно смело ждать сезон дождей. Тверды
до оснований дней все паттерны рассудка:
я в рощу прихожу не летом, не весной, -
я здесь хожу одна, когда осенней смутой
пытается душа стать снова молодой.
Смотрю, как береста высвечивает небо:
на белом синева становится бледней,
доступнее - берёз для каждого и всем бы,
пусть сохранят золу давно прошедших дней.


*******
Прогулка

"Это привычно!" - Скажешь ты, -
"брать на прогулку гаджеты:
для фотографии с ленцой
встать рядом с белой берестой.

"Лето проходит". - Думаешь? -
Если плод не созрел, - не ешь.
Водит кистью твоя рука:
белит розовым облака.

"Что нарисуешь?" - Лес, горя,
вложит в кармашек октября
писем невыстроченный след,
где репризой ни "да", ни "нет",
где пространство наполнил "сюр",
спрятав солнце под абажур
серой дымки туманной, да:
"хватит солнышку стричь года,
словно газон", - туда летят
"вертолетики" с кленов в ряд, -
что им станется до весны
трафик снов сделать в полцены.

"Лето вернется?" - Сбросит лес
листьев лимонных занавес...
В рамке фото плюс графика:
я на фоне березняка.