Летят на землю листья,
А завтра будет дождь,
С особой грустью,промелькнёт в прогнозе.
Но небо стало чистым,
Похоже это ложь..
Не важно..я люблю другую осень.
С циклонами своими,
С затишьем и порой
С пустыми размышленьями о важном.
Не расставаясь с ними,
Как с сущностью живой,
Что станет скоро облаком бумажным.
А я люблю..
Что даже смысла нет
В тоске,неуправляемой,щемящей..
Живу,как сплю,
Но мне летят вослед
Прогнозы откровений настоящих.
Прогнозы откровений настоящих..
© Copyright: Нэтта, 2021
Свидетельство о публикации №121110200489
Свидетельство о публикации №121110200489
Рецензии